La flûte du berger de Catherine Doherty

10 janv. La flûte du berger

par Catherine Doherty

Avez-vous déjà entendu la flûte d’un berger en Ecosse ou à Jérusalem ? C’est tellement envoûtant, tellement séduisant, tellement irrésistible qu’il faut suivre le son et aller voir d’où il vient.

La flûte du Bon Pasteur joue constamment. Si nous lui fermons les oreilles, la vie sera vraiment misérable.

Madonna House est vraiment un apostolat de la musique. Nous écoutons la flûte du berger, dont toute musique n’est qu’un écho. L’histoire de l’apostolat de Madonna House est l’histoire de la prière. Tout ce qui nous arrive implique la prière.

La nôtre est l’histoire de deux mots, « décret» et « alléluia ». Dire décret c’est dire oui à Dieu, et ce oui est souvent douloureux. Nous ne pouvons pas vivre ces paroles sans une prière constante. Il est inconcevable de penser que nous pouvons les vivre par nous-mêmes, mais cela a toujours été la plus grande tentation de l’humanité.

À travers les âges, nous avons essayé de construire notre tour de Babel afin que nous puissions atteindre le ciel (Genèse 11:1-9). Chaque jour, à chaque instant, nous avons poli la même vieille pomme pour devenir comme Dieu (Genèse 3:4,5).

En raison de cette étrange tendance ancrée dans notre nature humaine déchue, il est impératif que nous, en tant que chrétiens, entendions et mettons en pratique les paroles du Christ, Coupé de moi, tu ne peux rien faire (Jean 15:5).

Ces paroles, prononcées il y a deux mille ans, n’ont toujours pas pénétré nos cœurs. Nous sommes réticents à les accepter.

« Non! » nous protestons. « Ce n’est pas vrai ! Je peux faire beaucoup de choses sans toi, regarde-moi. Je peux gagner votre approbation, votre grâce, votre salut, vous n’êtes pas obligé de me faire des cadeaux tout le temps. Je ne veux pas te reconnaître comme le créateur de tout. Je veux mettre ma propre valeur à deux cents.

Nous pouvons contribuer de notre propre « valeur de deux cents » et plus, à condition que nous réalisions que rien n’est possible sans Dieu. Une fois que nous le reconnaissons, nous pouvons lui donner un million de dollars.

Nous pouvons laisser l’idée de dépendance totale imprégner notre vie jusqu’à ce que, comme le sucre dissous dans l’eau bouillante, les deux deviennent indiscernables.

La prière est ma foi totale en Dieu en tant que mon créateur. Je suis son image, son icône, et sans lui, je ne peux rien faire.

La prière est ma reconnaissance de qui je suis vraiment : un pécheur sauvé, capable de rompre mon amitié avec Dieu à tout moment et même susceptible de se réjouir de sa rupture.

Quand je le reconnais, la prière devient une nécessité fondamentale pour ma vie.

Il y a une agitation étrange et inexplicable que nous avons tous ressentie à un moment ou à un autre. Nous avons des pieds agités, des cœurs agités, des cœurs en colère et perturbés, des cœurs qui rejettent l’autre, des cœurs qui cherchent mais ne trouvent jamais.

Dieu soit loué si nous continuons à chercher, mais trop souvent nous nous contentons de moins que le vrai désir de nos cœurs.

Qu’est-ce, fondamentalement, que nous cherchons tous?

Attention à ne pas confondre ce désir avec les désirs de sexe et de mariage. Le sexe est puissant et le mariage une merveilleuse vocation pour ceux qui y sont appelés, mais, au fond, ce n’est pas ce que nous recherchons.

Cela nous détourne et brouille les pistes. Nous pensons que l’union avec un autre nous conduira à l’union avec Dieu.

C’est possible, si c’est la volonté de Dieu que vous vous mariiez, mais ne vous leurrez pas, le mariage vous conduira automatiquement à Dieu.

Vous devez passer par le même travail de l’esprit, la même dépossession et la même mort à vous-même que si vous étiez célibataire, prêtre ou religieuse, ou dans toute autre vocation. Il n’y a pas de raccourci vers l’union avec Dieu, à moins que Dieu lui-même ne le fournisse.

Normalement, cependant, nous devons marcher sur le chemin de l’union avec Dieu. Il est le seul qui puisse étancher notre soif et calmer notre agitation.

La prière est le désir passionné d’un être humain de devenir un avec Dieu. C’est la lente découverte que pour parvenir à cette union, il faut être dépossédé de lui-même.

Il y a un profond mystère dans tout cela, et je ne suis pas doué pour sonder les mystères. J’attends que Dieu les explique, s’il le veut, ou bien je les accepte sans explication.

La patience est la clé. Jour après jour, heure après heure, nous prenons conscience du prix de cette union avec Dieu. Les images de la cour et du mariage dans la Bible nous avertissent de cela, car l’amour et le mariage apportent inévitablement de la douleur. Nous n’y pensons pas souvent de cette façon, mais c’est ainsi.

Là où il y a de l’amour, il y a de la douleur. Mais quelle que soit notre marche dans la vie, ce genre de douleur est la façon dont Dieu nous apprend à prier. Tout ce qui nous arrive spirituellement, tout ce qui nous fait grandir, nous rapprochera de Dieu si nous disons oui.

La croissance spirituelle ne vient pas nécessairement de ce que nous faisons. Parfois, cela vient simplement de s’asseoir et de voir les pagailles de ce que nous avons essayé d’accomplir, de regarder ce qui était apparemment l’œuvre de Dieu aller au pot. Vous ne pouvez rien y faire à part regarder.

Cela m’est arrivé. Je savais alors vaguement ce que je vois plus clairement aujourd’hui : c’était le moment où Dieu m’a vraiment pris et m’a dit : « Maintenant, je t’offre l’union que tu cherches. L’autre côté de ma croix est vide. Viens, sois cloué dessus. C’est notre lit conjugal.

Tout ce à quoi nous pouvons répondre en réponse à cette invitation, c’est : « Aide-moi, Dieu ! Je n’ai pas le courage de monter sur cette croix.

Non seulement Dieu nous donne la grâce de croire et de demander de l’aide, mais il nous attire aussi à lui. Son propre désir nous tire vers lui jusqu’à ce que les deux désirs se rencontrent.

La prière de l’homme et le désir de Dieu se rejoignent dans un bref instant d’union, qui ne fait qu’aiguiser notre désir de plus.

C’est un avant-goût insatiable de ce que nous cherchons, et cela nous donnera le courage de dire oui à la prochaine situation dévastatrice qui se présente, le prochain tremplin vers l’union sur la croix que le Charpentier a façonné pour chacun de nous individuellement.

La prière est cette faim d’union qui ne nous lâche jamais. Il bat dans notre sang avec le battement même de nos cœurs. C’est une soif qui ne peut être étanchée que par Dieu. C’est comme si tout le corps était posé sur la pointe des pieds, nos mains s’étirant vers le haut comme pour toucher le cosmos.

L’acte de prier, comme l’acte d’amour, implique mouvement et effort. Vous ne priez pas plus comme un robot que vous ne faites l’amour comme tel.

La prière est mouvement, étirement, recherche, maintien, ne trouvant que pour chercher à nouveau : J’ai ouvert à mon Bien-Aimé, mais il avait tourné le dos et était parti ! (Cantique des Cantiques 5:6).

La prière, c’est marcher jusqu’à un abîme, regarder en bas et être incapable de voir le fond car il n’y en a pas.

Vous passez des années à vous balancer sur le bord, à presque sauter dedans, puis à vous retirer. A un moment donné, la faim devient trop grande et la soif trop flamboyante.

Tu sautes. Vous sautez dans l’abîme, seulement pour découvrir qu’il n’y a pas d’abîme, seulement Dieu et la profondeur de son amour pour vous. Pendant un instant, vous reprenez votre souffle dans ses bras. Puis encore une fois, parce qu’il vous aime, il semble vous échapper, afin que de nouveau vous puissiez aller le chercher.

La prière est un mouvement constant. Curieusement, c’est le mouvement en soi où habite la Trinité. C’est pourquoi la dépossession doit venir de l’intérieur, car les obstacles qui nous séparent de Dieu ne sont jamais à l’extérieur de nous.

Rien de ce qui pénètre de l’extérieur dans un homme ne peut le rendre impur ; ce sont les choses qui sortent d’un homme qui le rendent impur (Marc 7:15).

La dépossession, c’est comme prendre un balai dans son être intérieur pour nettoyer tout ce qui nous empêche d’être unis à Dieu. Si je me demande ce qu’est le paradis, je pense que ce doit être cette reconnaissance du Christ qui a toujours habité en moi.

La mort sera la rupture de la barrière entre moi et la Trinité qui nous habite. Alors je saurai que j’étais toujours unie à Dieu, qu’il était toujours avec moi.

Cependant, je n’ai pas à attendre la mort. Je n’essaie pas d’atteindre une étoile lointaine. Comme il est dit dans le livre du Deutéronome :

Ce n’est pas au ciel qu’il faut se demander : « Qui montera au ciel pour nous et nous le fera descendre, afin que nous l’entendions et le gardions ? Ce n’est pas non plus au-delà des mers… Non, la Parole est tout près de toi, elle est dans ta bouche et dans ton cœur (Deutéronome 30 :12-14).

Je peux avoir la foi que Dieu habite en moi maintenant. Dieu est en moi ; c’est pourquoi je dois m’aimer.

Extrait de Âme de mon âme, (2006), p. 29-35, MH Publications