TÉMOIN-Ce que j’ai appris en photographiant le regretté archevêque Desmond Tutu | Nouvelles du monde

, (Reuters) – Mes premiers souvenirs de l’archevêque émérite Desmond Tutu proviennent de coupures de journaux et d’enregistrements vidéo de bulletins d’information étrangers introduits en contrebande en Afrique du Sud par des dissidents pour échapper à la censure.

En tant qu’activiste allié au Congrès national africain, l’archevêque a été banni des médias fortement surveillés du gouvernement minoritaire blanc.

Dans les cassettes de contrebande, je voyais l’archevêque ayant l’air majestueux dans ses robes mauves priant lors des funérailles des militants et des manifestants tués par la police de l’apartheid, ou implorant les gens de mettre fin à la violence.

En tant que jeune femme pendant cette période tumultueuse dans mon pays, je l’ai vu comme un homme de Dieu luttant pour notre liberté, un homme implorant le monde de mettre fin à l’apartheid, un aîné que nous espérions pouvoir un jour aider à rétablir la paix – même si nous n’étions pas pas toujours si confiant que cela arriverait un jour.

Bien sûr, je n’avais aucune idée alors que je ferais un jour moi-même des coupures de journaux sur « l’Arche », comme on l’appelle affectueusement ici. En tant que photojournaliste, j’ai eu l’occasion de le rencontrer régulièrement dans la démocratie qu’il a contribué à instaurer.

Avant tout cela, un souvenir se démarque de 1985. J’avais neuf ans, je participais à une manifestation anti-apartheid dans notre quartier de Cape Flats, une zone désignée comme « non blanche » en vertu du ségrégationniste Group Areas Act.

En tant que famille d’origine principalement indienne, nos mouvements étaient restreints en vertu de la loi et nos écoles ont été fermées par le gouvernement en vertu d’un état d’urgence. La police a tiré des gaz lacrymogènes sur nous – oui, sur un groupe d’enfants du primaire et leurs enseignants ! – et mes yeux me piquaient de douleur.

Mais la principale manifestation était sur la route à Alexander Sinton High School. Mon père y était enseignant ; ma sœur une élève. Ils ont organisé un sit-in de protestation exigeant l’ouverture des écoles, et la police a tiré des gaz lacrymogènes et traîné les élèves hors de leurs salles de classe. Mon père et ma sœur ont été arrêtés et relâchés quelques heures plus tard.

Le lendemain, Tutu a visité l’école pour réconforter les élèves. Une photo en noir et blanc le montre dans sa tunique et ses lunettes, un halo de cheveux blancs entourant son front et ses deux mains tenant affectueusement les joues d’un étudiant.

Le 11 février 1990, je me suis assis sur le Grand Parade en face de l’hôtel de ville du Cap avec ma famille en attendant l’arrivée de Nelson Mandela, qui devait être libéré de prison après 27 ans. Le soleil avait déjà commencé à se coucher lorsque Mandela a émergé sur le balcon avec l’archevêque Tutu à ses côtés.

Nous étions ravis. Nous savions que la démocratie pour laquelle ma famille s’était battue allait arriver, mais la joie était entachée d’un sentiment de perte, des sacrifices que nous avions faits et des abus que nous avions subis.

Près de 20 ans plus tard, j’ai eu ma première occasion de photographier l’archevêque dans cette maison. À l’époque, j’étais trop timide pour interagir beaucoup avec lui, mais au cours de la décennie suivante, j’ai eu le privilège de le photographier plusieurs fois pour Reuters et pour sa fondation, j’ai donc appris à mieux le connaître.

Son courage dans la défense de la justice sociale, même à grands frais, a toujours brillé – et pas seulement pendant l’apartheid. Il s’est souvent brouillé avec ses anciens alliés de l’ANC au pouvoir au sujet de leur échec à lutter contre la pauvreté et les inégalités qu’ils avaient promis d’éradiquer.

À la cathédrale Saint-Georges du Cap le 23 avril 2014, j’ai photographié Tutu qui était toujours en colère et blessé quatre mois après que l’ANC eut tenté de l’interdire aux funérailles de Mandela. Le parti n’avait cédé qu’après un tollé général.

« Je ne voterai pas pour eux », a-t-il déclaré à propos de l’ANC.

« Je le dis avec un cœur très douloureux. Nous rêvions d’une société qui ferait vraiment sentir aux gens qu’ils étaient importants. Vous ne pouvez pas faire cela dans une société où il y a des gens qui se couchent le ventre vide, où beaucoup de nos enfants vont encore à l’école sous les arbres. »

J’ai toujours été impressionné par la façon dont les Tutu saluaient les gens de manière égale, qu’ils soient chefs d’État ou sans-abri dans la rue. Il visitait régulièrement une maison pour personnes âgées, emportant des gâteaux et des friandises pour les résidents. J’ai regardé pendant qu’il serrait la main d’environ 40 d’entre eux.

Lorsque j’ai dû annuler un rendez-vous avec lui parce que mon fils souffrait d’une appendicite en 2016, Tutu a fait envoyer un coffret cadeau à l’hôpital.

Sa femme Leah m’a raconté une histoire autour d’un thé sur la façon dont, quand il était jeune, il avait cédé son maillot à un autre enfant accompagnant un aveugle, grelottant de froid, sachant qu’il risquait une réprimande s’il rentrait chez lui sans lui.

C’était le Tutu que nous connaissions et aimions tous.

Pour moi, toutes ces choses montrent que l’Arche était sincère lorsqu’il a parlé d' »Ubuntu », un mot zoulou représentant une croyance que tous les êtres humains sont liés par un lien universel qui exige partage et compassion.

« Nous avons été censés exister en tant que membres d’une même famille, la famille humaine », a-t-il dit un jour, ajoutant que lorsque nous n’agissons pas en conséquence, « nous le faisons au péril de notre vie ».

L’archevêque Tutu a pris de nombreux risques au cours de sa vie, mais celui-ci n’en faisait pas partie.

(Reportage par Sumaya Hisham ; Montage par Tim Cocks, Andrew Heavens et William Mallard)

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