John Vane: Roy’s Summer of Sport (samedi 11 août 2012) Go Mo
Farah l’a ravi mais il envisageait toujours de terminer tôt sa propre course
Une incursion de plus et ce serait fait. Roy a trouvé l’endroit à Bayswater où se trouvait le restaurant malaisien. Ou pensait qu’il l’avait fait. Le problème était qu’il n’y en avait pas. Il eut plus de chance pour localiser l’ancien appartement de Kristie, cette rue était gravée dans sa mémoire et il avait trouvé le numéro dans un vieux carnet d’adresses pour s’en assurer. Dès qu’il y arriva, cependant, il sut qu’il aurait eu du mal à la reconnaître, ou la maison principale au-dessus de laquelle Azim et Daphné avaient occupé.
Il se tenait de l’autre côté du chemin, rassemblant Kristie en le guidant par la main, l’obscurité s’accumulant, son estomac se nouant, elle cherchant ses clés dans son sac à main. Il est resté debout aussi longtemps que sa paranoïa le permettait, en supposant qu’il était surveillé par CCTV, puis s’est éloigné.
Une fois de retour à Croydon, il s’est rendu compte qu’il avait presque oublié Mo Farah lors de la finale du 5 000 mètres et qu’il rentrerait trop tard pour le regarder. Il erra à la recherche d’un pub et en trouva un, les portes ouvertes, les gens soupant et rhubarbant à plein volume dehors. Il s’avança, se glissa à travers la foule et entra à l’intérieur, où il n’y avait que des places debout et où les chances de passer une commande au bar étaient légèrement inférieures à celles d’une souris d’une vie tranquille dans une chatterie. Roy n’a pas pris la peine d’essayer, s’est avancé, a vu Farah se détendre et se détendre au début. Il a pris un verre vide sur un rebord et l’a tenu comme une forme de camouflage. En regardant autour de lui, il découvrit qu’il n’était pas tout à fait l’homme le plus âgé. Il loucha sur l’écran géant. La course a commencé.
« Allez Mo! » cria un homme, apportant trois échos de différentes parties de la pièce, puis le niveau de bruit revint à son brouhaha régulier alors que les douze tours et demi commençaient. Les gens parlaient, marchaient, buvaient, allaient vers les messieurs, se pressaient au bar mais Roy, tout seul, fixait les deux yeux sur les coureurs fascinants alors qu’ils tiraient chacun autour de la piste, poussant maintenant vers l’avant, maintenant étranglant, s’accrochant les épaules les uns des autres, prudents, regardant, dépensant, préservant, martelant, chaque circuit resserrant la tension et remuant la réserve d’espoir que Roy était si fatigué de porter, mais ne pouvait se résoudre à jeter et à renier.
La tension et l’espoir des autres se sont répandus dans la salle alors que Farah terminait sa poussée furtive depuis le milieu du terrain pour frapper l’avant avec moins de deux tours à faire et à partir de là, fixait les conditions d’un test de l’appétit de ses poursuivants pour l’agonie. la distance qui restait.
« Allez, Mo ! »
« Allez, Mo ! »
« Allez, Mo ! »
Farah a enfilé ses destroyers potentiels le long de la dernière ligne droite. Ils trouvèrent une réponse, cinq d’entre eux se massant sur ses talons alors qu’il s’engageait dans le dernier virage. Roy s’est émerveillé de la souffrance de Farah alors qu’il forçait ses jambes incroyablement longues et sa silhouette incroyablement légère sur les 100 derniers mètres de piste. La douleur fit apparaître un sourire fou sur son visage. La plupart des poursuivants ont reculé. Un Kenyan fermé, puis fané. Un Éthiopien a trouvé une poussée mais, une fois de plus, Farah a fait face à la menace en intensifiant son épreuve un peu plus cruelle, a expulsé la dernière once de résistance de son dernier challenger et le pub a été un rugissement géant.
Et puis c’était fini, parti. Roy est rentré chez lui toute la nuit. Il est arrivé au salon à temps pour voir Tom Daley plonger pour le bronze, gagner le bronze et se jeter dans l’eau avec joie. Troisième était assez bon, et Roy était content pour l’adolescent. Un boxeur britannique, Luke Campbell, avait remporté la médaille d’or des poids coq contre un Irlandais coriace appelé John Joe. La Jamaïque avait remporté le relais 4 x 100 mètres. Pas de surprise. Roy est passé au golf : McIlroy en tête, Roy voulait que ça dure, peut-être que ça pourrait durer, peut-être que ça durerait, il était là, sur le fairway en train de choisir un fer.
Mais Roy s’est arraché. Il se dirigea vers la cuisine, un peu vacillant à l’intérieur, mais il y avait aussi une stabilité en lui. Il a trouvé du papier et un stylo et a commencé à écrire son adresse dans le coin supérieur droit, s’est rendu compte que c’était idiot, a jeté le papier, a pris une nouvelle feuille, a recommencé :
Chère Kristie
J’ai cessé de vous être très utile. J’ai cessé d’être très utile aux filles et j’ai cessé d’être très utile à moi-même. Je pense que c’est mieux ainsi. Tu as été si gentille avec moi, merci pour tout.
J’adore Roy.
Il relut la lettre plusieurs fois, plia le papier dans une enveloppe et écrivit « Kristie » sur le devant. Puis il est retourné au golf, McIlroy toujours en tête. Enfin, Roy se traîna avec la lettre jusqu’au lit et s’endormit.
Tous les versements précédents de Roy’s Summer of Sport sont ICI. Image d’ici. Suivre John Vane sur Twitter.
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