Une réédition courageuse dans le nouveau monde pas si courageux de l’édition | Rachel Cooke


UNE colis arrive, à l’intérieur duquel se trouve une copie du roman dystopique de Kay Dick de 1977, Eux : une séquence de malaise, et une lettre m’informant que Faber doit le rééditer le mois prochain. Crikey, mais n’est-ce pas incroyable ? Dick, décédé en 2001, est en quelque sorte un intérêt minoritaire à ce stade. Elle n’a pas beaucoup écrit et ce qu’elle a fait est soit assez particulier, soit assez mauvais, même si j’aimerai toujours Ivy et Stevie, un recueil d’entretiens avec Ivy Compton-Burnett et Stevie Smith qui arbore son excentricité comme un chapeau de fou (« J’ai réalisé qu’elle avait de jolies jambes parce que, bien souvent, elle fouillait sous sa jupe pour son mouchoir, qu’elle glissait dans sa culottes », écrit Dick à propos de la première, sur qui elle a « appelé » pour la première fois en 1950.)

Ils par Kay Dick
Ils par Kay Dick

Mais si la réapparition de ce livre est surprenante, elle est aussi ironique. Dans Ils, la Grande-Bretagne est sous l’emprise d’un groupe de philistins impitoyablement cruels : une foule qui brûle des livres et des peintures, punissant tous ceux qui résistent. Faber espère, très louablement, l’apporter à une «nouvelle génération» de lecteurs et pour l’aider à le faire, son édition est accompagnée des éloges de Margaret Atwood et d’une introduction de Carmen Maria Machado.

La mauvaise pensée me vient cependant à l’esprit que c’est vraiment la publication elle-même qui a le plus besoin de ce livre en ce moment. Comme le note Machado : « Les impulsions de censure… et le sectarisme doux ne sont pas la propriété exclusive de la droite.

Le roman de Dick renaît dans un monde où certaines maisons d’édition (pas Faber, j’espère) se contentent d’exciser complètement des écrivains qu’elles se réjouissaient de publier il y a seulement cinq minutes ; dans lequel les réseaux sociaux semblent de plus en plus terrifier les rédacteurs en chef ; et où, à certains moments, la Société des auteurs se tait étrangement. Tant pis. La bonne nouvelle est que ce petit roman effrayant peut désormais être le leur – ou celui de n’importe qui – pour seulement 8,99 £.

S’attaquer à nos peurs

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« Je me retrouve transpercé par les publicités dans ma voiture. » Photographie : Amer Ghazzal/REX/Shutterstock

De retour dans le monde, tout est à la fois identique et subtilement différent. Dans le tube, je me retrouve transpercé par les publicités dans ma voiture, qui parlent désormais d’une seule voix de la pandémie. Comme un pissenlit qui perce une fissure dans un pavé, le capitalisme repère résolument nos faiblesses et nos angoisses, pour mieux les exploiter effrontément. Des vitamines personnalisées (« on sait que tu es fatigué »), un mélange étrange pour les intestins turbulents, la pleine conscience livrée à votre porte dans une petite boîte en carton. Soyez prévenu : les marchands d’huile de serpent sont en force.

Venez au Cabaret…

Eddie Redmayne et Jessie Buckley dans Cabaret.
Eddie Redmayne et Jessie Buckley dans Cabaret. Photographie : Marc Brenner

Au moment où vous lirez ceci, j’aurai enfin vu la nouvelle production de Rebecca Frecknall de Cabaret, avec Eddie Redmayne et Jessie Buckley, une soirée que j’ai dû réhypothéquer la maison pour me permettre. (Ces prix des billets évoquent vraiment le Weimar, je peux vous le dire.) Vais-je être aussi haut qu’un cerf-volant ou souffrir de la mère de tous les anticlimax ? Je ne sais pas. Mais de toute façon, au moins mes nerfs d’avant-spectacle seront enfin partis.

Les e-mails du théâtre la semaine dernière ont suffi à provoquer une attaque des vapeurs, leur ton anhédonique quelque peu en contradiction avec le fait qu’ils prétendent être du Kit Kat Club, comme si l’endroit existait vraiment. « Action requise! » ils commandent, après quoi suit une longue liste d’instructions concernant les tests Covid et les heures d’arrivée. On nous a dit de comparaître 75 minutes avant le lever du rideau, ce qui semble complètement fou, d’autant plus que je n’ai pas pu obtenir deux sièges l’un à côté de l’autre. Aurons-nous tous les deux le droit d’aller dans le même bar ? Ou l’un de nous finira-t-il – je lis les petits caractères maintenant – à l’endroit qui ne sert que du schnaps ?

Rachel Cooke est une chroniqueuse d’Observer

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