Stanley Tucci savoure tout


Stanley Tucci est devant la caméra, sous une forme ou une autre, depuis près de quatre décennies maintenant. Il a toujours eu cet élan de star de cinéma, a toujours été un maître du charismatique couve. Mais ce n’est qu’en avril de l’année dernière, à l’âge de cinquante-neuf ans, qu’il est devenu un véritable sex-symbol de l’ère numérique. C’était quelques semaines après le début de la première vague de la pandémie de coronavirus, et l’épouse de Tucci, l’agent littéraire Felicity Blunt, a filmé un court clip téléphonique dans leur maison londonienne de son mari lui mélangeant un Negroni, le cocktail italien classique, alors qu’il racontait son processus étape par étape. La vidéo est de trois minutes et dix-sept secondes de fantasme domestique obscène : un homme se tient devant un bar intégré rempli d’alcool haut de gamme et de verrerie élégante ; il plaisante en flirtant avec sa femme ; ses mains bougent avec la fluidité d’un homme de confiance qui distribue un as du bas du pont. Tucci est bien taillé, doucement musclé, à lunettes, un peu cambré, un peu glacial. Au fond, une salle de jeux bien rangée pour les enfants est à peine visible, témoignage de la vie au-delà du cocktail. La vidéo, publiée sur Instagram, est devenue une sensation virale.

Comme Tucci l’explique dans ses nouveaux mémoires, « Taste: My Life Through Food », sa carrière a tourné autour du monde de la nourriture et des boissons presque depuis le début. Le livre est un mémoire résolument non hollywoodien qui retrace le parcours de Tucci depuis le fils (et le petit-fils) de cuisiniers italiens américains magnifiquement talentueux jusqu’à son projet le plus récent, la série CNN « Stanley Tucci: Searching for Italy », dans laquelle il affronte le rôle de guide culinaire. Il écrit que la réalisation que la nourriture, et non l’action, est la passion centrale de sa vie est venue en 2017, après qu’on lui a diagnostiqué une forme de cancer de la bouche, dont le traitement a détruit ses papilles gustatives et l’a laissé temporairement dépendant d’une alimentation. tube. « La nourriture ne me nourrit pas seulement, elle m’enrichit », écrit-il. « Tout de moi. L’esprit, le corps et l’âme. Tucci et moi nous sommes récemment entretenus par chat vidéo, dans le cadre du New Yorker Festival. Notre conversation, qui a été modifiée pour plus de longueur et de clarté, aborde le processus d’écriture d’un mémoire, l’importance de la vérité dans l’art et pourquoi les repas terribles ne sont pas toujours mauvais.

Vous avez écrit deux livres de cuisine. Les deux, comme le font de nombreux livres de cuisine, incluent des aspects quelque peu mémoriels. Mais votre nouveau livre est un vrai mémoire. Qu’est-ce que ça vous a fait de vous lancer dans un projet comme celui-ci ?

J’ai pris des notes sur la nourriture au fil des ans, et j’ai pensé que je les compilerais peut-être dans un livre d’observations et de réflexions. Il m’a été suggéré, par les éditeurs, que j’écrive un mémoire, et j’ai pensé, bien, est-ce vrai ? Est-ce intéressant ? Mais ils m’ont dit d’essayer, alors je l’ai fait, et quand j’ai commencé à l’écrire, ça a commencé à avoir du sens.

Nous absorbons toujours des informations de différentes manières – visuellement, oralement, kinesthésique, etc. Il était donc logique que les mémoires prennent cette forme. Je pense que peut-être les gens s’attendaient à ce que ce soit plus sur les films, ou plus sur les célébrités ou les potins, et j’ai peur que cela ne m’intéresse pas vraiment. Ce qui m’intéresse, c’est la relation entre ce que vous faites dans votre travail et ensuite ce que vous faites en dehors de votre travail, que ce soit s’occuper de vos enfants ou cuisiner ou faire du sport ou de la musique. Et puis comment ces deux choses, ou quel que soit le nombre de choses, vont ensemble ? Ce sont toutes les choses qui composent tu.

Saviez-vous qui ce « vous » seriez – la personne que tous ces éléments constitueraient – avant de commencer à travailler sur le projet, ou est-ce que cela s’est formé pendant que vous travailliez dessus ?

La réponse est les deux. Je savais depuis de nombreuses années que la nourriture était quelque chose qui m’attirait. Certes, après avoir fait « Big Night », il y a vingt-cinq ans, et puis, après avoir fait « Julie & Julia », je me suis de plus en plus intéressé à la nourriture. Chaque fois que j’allais au restaurant, si c’était un bon restaurant, je trouvais un moyen de m’insinuer sans vergogne dans la cuisine, afin de pouvoir en quelque sorte voir comment ils fonctionnent et quelle était la configuration, et peut-être demander comment ils ont fait un certain plat. C’était fascinant pour moi. C’est devenu tout ce à quoi je pouvais penser, même quand je jouais. Alors je savais que c’était qui j’étais. Mais, lorsque j’ai commencé à écrire, j’ai réalisé que c’était encore plus ce que j’étais, si cela a du sens.

Comment avez-vous fait pour composer ces histoires ? Avez-vous vérifié avec d’autres personnes pour vous assurer que leurs souvenirs correspondent aux vôtres ?

J’ai beaucoup écrit sur mes parents dans le livre – mes parents sont mes héros – et je les contactais et je leur disais : « Vous vous souvenez de cette histoire ? C’est ce qui s’est passé ? Ensuite, ils disaient : « Non, c’était cette année », et ainsi de suite. Je suis sûr que j’ai obtenu un certain nombre de choses incorrectes malgré tout. J’ai parlé à des amis chefs que j’ai connus au fil des ans, pour que tout soit aussi précis que possible. Mais alors, bien sûr, c’est toujours l’expérience que l’on a de la cuisine de quelqu’un – c’est votre impression, votre ressenti, votre expérience.

Vous écrivez sur ces souvenirs extraordinaires de la cuisine de votre mère et de la nourriture qui sortait des cuisines de vos grands-parents. Quand as-tu commencé à cuisiner toi-même ?

Quand j’étais marié à Kate, ma première femme, décédée il y a onze ans. Elle aimait la nourriture. Nous aimions cuisiner ensemble, et elle m’a appris des choses que je ne savais pas, et je lui ai appris des choses qu’elle ne savait pas. Au fur et à mesure que nous voyagions de plus en plus, nous nous sommes davantage intéressés à la nourriture et à expérimenter des recettes. Puis, quand j’ai rencontré Felicity, après le décès de Kate, elle était la même : la nourriture faisait partie intégrante de sa vie. J’ai été initié à la façon dont elle cuisinait, aux choses qu’elle cuisinait, aux restaurants en Angleterre. Je vis ici à Londres maintenant, et heureusement, c’est la Mecque de la gastronomie. Beaucoup de gens ne le pensent pas. Si vous dites : « Oh, j’habite à Londres », ils vont [making a skeptical face], « Oh, comment est la nourriture ? » Eh bien, c’est vraiment génial.

Dire que la nourriture est une expérience sensorielle peut être un peu tautologique, mais il me semble à partir de ce livre, de vos films, de votre émission CNN, que la sensualité et la physicalité de la nourriture sont très importantes pour vous.

Quand vous regardez vraiment quelqu’un manger—disons, quand vous regardez quelqu’un manger une huître—il y a quelque chose de vraiment satisfaisant à cela. Vous regardez quelqu’un prendre une moule puis manger la moule, puis il utilise cette moule pour retirer la moule suivante et continue à utiliser cette moule pour retirer — il y a quelque chose de vraiment beau à cela. Cela devient comme une sorte de petite danse étrange. Le simple fait de regarder les gens dans une cuisine se déplacer est vraiment très beau. C’est du ballet. J’aime ça.

Cela me fait penser à ma scène préférée de « Big Night ». Le timbale, je pense, reçoit toute l’attention et toute la gloire. Mais, pour moi, cela a toujours été la scène finale du film – cette prise de cinq minutes sans paroles et ininterrompue de vous en train de faire une frittata du début à la fin. « Balétique », je pense, en fait, est un mot que j’ai utilisé dans Le new yorker pour décrire cette scène.

Vraiment?

À moins que mon éditeur ne l’ait coupé, mais le mot m’est définitivement venu à l’esprit. Il y a quelque chose de très chorégraphié dans le rituel de la cuisine.

Je veux dire, cette scène est évidemment chorégraphiée, car elle est bloquée dans ce cadre, qui est le proscenium, en fait. Ce que je regarde en ce moment ici [gestures at video-chat screen] est un rectangle, et c’est votre blocage à l’intérieur. Tout blocage réussi est en quelque sorte ballet.

J’ai été surpris du nombre de détails de vos mémoires que j’ai reconnus dans « Big Night », qui n’est pas un film autobiographique. Recueillez-vous ces moments au fur et à mesure qu’ils viennent, ou ne se confondent-ils que lorsque l’histoire commence à se mettre en place ?

Je ne pense pas que vous puissiez dire consciemment : « Je vais m’en souvenir. Si vous le faites, vous ne vous en souviendrez jamais. Ils s’élèvent en quelque sorte pendant que vous écrivez quelque chose – tout à coup, cela vient d’une partie étrange de votre cerveau, et vous vous dites, Oh, oui ! Oui! C’est ça! Vous faites toutes ces connexions. Il y a — quel est le mot que je veux ? —ancres pour des choses. C’est un mot que mon professeur de théâtre utilisait. Cela peut être une odeur, un toucher, un son, un goût. Il y a des choses, de très petites choses, au cours de la vie, dont nous nous souvenons, et, du coup, si nous voulons mettre la plume sur papier ou recréer quelque chose en tant qu’acteur ou en tant que peintre, ces images viennent à tu. Ils sont ancrés dans votre subconscient parce qu’ils sont importants. Pourquoi sont-ils importants ? C’est purement une chose individuelle. Ils ne sont pas nécessairement traumatisants ou dramatiques. Cela peut être quelque chose de très simple, comme un crayon que vous avez tenu une fois, la couleur du crayon et l’endroit où vous étiez. Vous pouvez ensuite prendre ce crayon et le transformer en une pièce entière, ou une peinture, ou un film, ou quelle que soit la genèse. Je pense que ces petites choses ont une vraie signification. Il y a, bien sûr, des expériences énormes et traumatisantes qui ont de réelles répercussions sur nous. Mais ce sont les petites choses, d’une certaine manière, qui nous individualisent en tant qu’artistes.

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